Не квази привычкой – привычно уснул,
Спросил интеллекту в немое окно,
Что будет внутри необычно – оно,
Когда на достатке приятно усну.
Кирпич отзывает скупую тоску
И лёд об удары свободы – немеет,
Когда идеальностью спросишь его,
В какой необычности страха – живёт
Тот мудрый истец из привычной помойки,
Он тяжко гордится и слепит в окно,
Что тайное смыло им пищу – давно
И лёгкому сердцу по правде – тоскует.
Невнятный ответ и гордыня под стать -
Ты нелюдь в притворстве культуры души,
Что думаешь в общем – то сырость и яд,
А лёгкой манерой уступки – ты дышишь.
Но слон, как кирпич – необъятен во льду
И мысль, как наивная стерлядь на плахе
Искусству взывает обыденный звук
И томно внутри на одре причитает.
Так снова кирпич ты кладёшь – по утру,
Он будет лежать и душить это тело,
Пока равномерное в скользком бреду
Не вызнает чудо о новой потере,
То были помойные тени – в аду,
Что стал ты внутри, как и яд – не один,
Но чёрному свету под сказкой приду,
Чтоб выяснить эту прискорбную думу.