Рифму в дуло,
Гнев достал,
Будто я слабее стал.
По накатанной дороге с рожой слабого придурка
Обижаться я устал.
Сель. Обрушилась.
И снова
Тяжит душу. Босса-нова
Мне не в помощь в 20 лет, если только не в дороге.
А потом опять всё ново.
А потом опять в кусты,
Несведённые мосты…
Я боюсь;
воспоминанья, в глотку врезавшись, хохочут.
В голове стихов листы.
Вроде был им адресат,
Получатель. По сто крат
В реку бурную лились всё воронкой да воронкой.
И цеплялись в камни вод.
И плыли наоборот.
И пришли же! Ты смотри-ка!
Изначально. Как открытка,
Да с потёкшей запятой.
Всё обратно, мне. Как прытко!
Как искусно и свежо!..
А потом нехорошо.
И воротит всю неделю,
И тошнит. Я сам не верю,
Когда кто-то за меня
Поряжается здоровьем
Да и ещё на расстояньи.
Не люблю такого я!
Где… Где смысл моих строк.
Где святая рифма слов,
Где Булгакова ученье,
Где Шекспира изречения?!
По накатанной дороге,
Но уже с лицом своим.
Запущу отнюдь не многих
В свой родной Иерусалим.
Точка, снова запятая.
Скоро будет в такт, всё в счёт.
Жить – идти как до Китая:
Не то горе, не то мёд.