Сентябрь одиноким стал. Прохлада.
Шуршит листва и падает капель.
И летняя соната в чащах сада
Едва слышна, как в тёмной клетке зверь.
Свирель летит всё реже и скромнее.
Златые рукава погоду шьют.
Лишь реки озорнее, веселее
Мелодию свою в горах поют.
Надела на себя дожди погода,
И стужа стала ближе ко дверям.
Прохладная крадётся к нам невзгода.
Не верю особливо ноябрям.
Скрипач, не разгоняйся ты сильнее,
Ведь в белых красках выступит зима.
А лучше, дай смычок – да побыстрее!
Мне чужда этой осенью листва.