Когда б я перестал писать стихи,
Не знаю, что бы делал до восхода.
Уже невмочь таскать в порту мешки
Из трюма у причала парохода.
Уже не манит высота с ключом
На ферму, где монтажники колдуют.
Слабо уж мне поднять трубу плечом
И не сварить картин стальных в ночную.
Что делать, если не писать стихов?
А вывод напросился сам собою:
Стихи – работа, жизнь без дураков!
И я пишу ночами и не ною.