Человек без книги есть никто,
Он пустой, как барабан из кожи,
Но дырявый словно решето,
Цель не знает, был бы кнут и вожжи.
А куда погонят и зачем…
Было б стойло и овёс в кормушке,
В этом плане он неизлечим,
Утром встал, а голова-то на подушке.
И не в тягости ему хомут,
Как бы и не натирает шею,
Вот такой простой он баламут,
В унисон с ним овцы в стаде блеют!