В афиге наблюдаю за тем, как лифт увозит мою жену.
Кидаюсь к выходу на лестницу.
Надо бежать, Соню останавливать. Только что ей говорить и как оправдываться – не знаю.
У меня башка трещит после вчерашнего.
Соня здесь, в городе, приехала сюрпризом…
А в моей постели, блин, девка!
Как это могло выйти? И как я мог до такого невменоза напиться? Не тяготею я к бухлу, свою меру знаю.
А тут…
Может, я не в той реальности вышел? Проспал свою остановку в пьяных трипах и открыл глаза в какой-то параллельной вселенной, где Высоцкий – не король жизни, а лох конченый?
Ещё вчера целый зал скандировал с трибун моё имя, а сегодня жена бросает мне в лицо «я подаю на развод!».
Правильно Саныч говорит, что алкоголь – зло. Ничего хорошего после него, только больная голова, а в моем случае ещё и сломанная жизнь.
Выбегаю в фойе. Гости отеля смотрят на меня с удивлением, но плевать. Всё потом.
Соню я догоняю у такси.
– Давай поговорим! – Давлю на дверь авто, и та захлопывается у Сони перед носом.
Соня вздрагивает. Оборачивается, оказываясь ко мне вплотную.
– Лёш, пожалуйста… Отпусти меня. – А во взгляде столько всего намешано, что меня прибивает к асфальту этим тяжёлым коктейлем её эмоций.
– Малышка моя, ну как я могу тебя отпустить? – Перехватываю ладонями её лицо. Целую в нос, лоб, щёки. Везде, куда дотягиваюсь.
Нахожу её губы. Врываюсь в тёплый рот и углубляю поцелуй, делая его почти болезненным. Соня позволяет мне это, но остаётся безучастна.
Чувствую, как мои губы становятся влажными и солёными.
Пальцами вытираю с её щёк слёзы. И меня корёжит от того, что я своей девочке столько боли причинил.
– Лёша, ты скажи мне честно: ты с ней спал, да?
Я молчу.
Я очень хочу сказать ей, что нет. Но я ни-хе-ра из вчерашнего вечера не помню. Как будто вырезали из памяти кусок, а вместо него вставили рябь помех.
Я просто верю, что не спал ни с кем. Ведь мужчине для измены мало смазливой мордашки и соблазнительного тела. Ему реальное намерение нужно, а во мне таких намерений не водилось с тех пор, как я Соню встретил.
Но моя железобетонная вера в себя – не доказательство. И вообще звучит как сраная отмазка типичного изменщика, потому что есть факты, с которыми сложно спорить.
Самый важный факт. Голый и очень красноречивый.
– Лёш?
– Я не могу. Не знаю я, что тебе сказать, Сонь. Не понимаю, как это могло получиться. Я нажрался… Себя не контролировал.
– Мне… Мне очень больно. Вот здесь. – Соня резко отстраняется. Кладёт ладонь на свою грудь в районе сердца. – А ты только больней делаешь. Отпусти, пожалуйста. Я не могу. Лёш, я ведь так тебя люблю, что готова даже это простить.
Соня громко всхлипывает. Утыкается мокрым лицом в ладони.
– Сонечка, я…
– Но я, Высоцкий, себя никогда не прощу, если так поступлю. – Выдавливает она через слёзы. – Я себя уважать перестану. Поэтому оставь меня, пожалуйста.
На её лице боль.
И это сделал я.
Я урод, да, и в голове пока не укладывается, как это могло произойти.
Соню отпускать не хочу, но разве я имею право сейчас что-то требовать?
Отступаю.
Шаг между нами оборачивается расстоянием в тысячи километров. Соня совсем рядом, но слишком далеко.
Она будто уже не моя.
Воспользовавшись моей заминкой, Соня юркает в машину на заднее. Поднимает поспешно окно, скрываясь за плотной тонировкой.
Пересекаемся прощальными взглядами.
Такси отчаливает.
Смотрю, как моя жена снова ускользает…
– Высоцкий, ты обалдел!? – Саныч хлопает меня по спине. Кожу прижигает, и это действует отрезвляюще. – Ты что здесь делаешь?
– Мне надо Соньку догнать.
– Не надо, Лёша. Она сейчас взвинчена, на эмоциях. Да и ты… – Саныч выразительным взглядом задерживается на моих боксерах – единственном предмете одежды на мне сейчас. – Короче, Высоцкий, осади. В номер марш, будем разбираться. Не хватало ещё, чтобы тебя пресса в таком виде застала. А Соньке я сейчас позвоню, сам с ней поговорю.
В номере сюр. Цирк, блин, с конями. Голая девица на постели кокетливо прикрывает пышную грудь краем одеяла. Пацаны источают тестостерон и уже отъехали от открывающихся видов.
– Разошлись! – Даёт команду Саныч, заходя в номер. Зыркает строго на девчонку. – Барышня, будьте так любезны…
Девчонка понимающе подмигивает и, обмотавшись простыней, убегает в душ.
– Что устроили?! Тут вам не бордель! – Спускает на мужиков полкана Саныч.
– Правда? – Щурится, сверля меня недобрым взглядом, Малина. – А чё тогда Высоцкий ведёт себя так, будто бордель? Девок водит. Моральный дух команды подрывает.
Меня в секунду выключает из адеквата, будто дёрнули рубильник.
Я бросаюсь на Малину, припираю его к стене и трясу за футболку. Меня колотит от злости и ярости.
– Это ты, ушлёпок, подстроил, да?! Ты под меня девку подложил?!
– Высоцкий, катись нахер! Мне нет дела до того, в кого ты свой член пихаешь!
– Разошлись! – Оттаскивает меня за шкирку Саныч. – Алексей, тебя сегодня кто укусил?!
– Думаешь, я не знаю, что ты на неё ещё со школы облизываешься? – Тычу Малину в грудак. – Думаешь, не вижу, как до сих пор на мою жену залипаешь?
– Бред! Иди проспись, кэп!
Саныч оттесняет меня плечом в сторону, усаживает в кресло, машет мужикам рукой, чтобы Малину скорей уводили.
Это к лучшему. Я реально дикий, не в себе.
В номере становится тихо.
Возле двери брошенный чемодан Сони. Торт по всему ковру…
Красивый, кажется, был торт. По-любому Сонечка выбирала, у неё вкус отличный. Мужикам бы точно тяму не хватило двухъярусный торт заказать.
– Лёх, я тебя в последнее время не узнаю. – Начинает Саныч по-отцовски. – Ты что учудил? Нажрался в сопли, девку притащил, Соню обидел.
Ой, мля, только не надо щас все мои грехи перечислять, я и без того понимаю, что мне инкриминируют.
– Саныч, я вас уважаю, как родного отца, и вы это знаете. Но сейчас не надо лечить меня, а. Я без понятия, как это всё произошло. Тошно.
– А это хорошо, что тошно! Значит, совесть не дремлет! – Назидательно оттопыривает указательный палец Саныч. – Ничего, Лёша, ничего! Сейчас выйдет эта…разлучница, и устроим ей допрос. Раз уж ты ничего не помнишь, вся надежда на неё.