На чердаке, под старым схроном,
Среди отживших век вещей,
В углу, возможно, добрым гномом,
Он был запрятан от людей.
Эко дело! Кто ж того не знает,
Что жизнь лишь только краткий миг,
И время пылью засыпает
Чужой затерянный дневник.
С его страниц, когда-то белых,
Ещё звучат для нас слова,
Но с пеплом фраз перегорелых
Умолкнет старая глава.
Чья суть, чьё бытие сознанья,
В его страницах спасено?
Но только боль воспоминаний
Другим постигнуть не дано.
Так я уж тридцать лет как Пимен
Пишу дела от дня ко дню,
И, вечно окружаем ими,
Их смысл познать себя клоню.
Вновь открывая осторожно
Чуть обветшалый переплёт,
Читатель новых лет, возможно,
Чужую жизнь, грустя, поймёт.