– Ау, я пришла! Фу, Олежка, что ж ты так надымил! – с порога закричала Лана.
Олег вышел в прихожую, поцеловал жену, помог снять куртку.
– Это что у тебя за письмо? Я почту вроде всю забрал.
– А, не знаю, в ящике лежало, и адреса обратного почему-то нет. – Лана оторвала край толстого большого конверта, вытащила из него пачку фотографий – и упавшим голосом прошептала: – Олег… Что это? – Она быстро перебрала снимки. – Что это, Олег?
Фотографии отображали любовную игру пышногрудой брюнетки и поджарого мужчины, в котором Олег… вдруг узнал себя!
– Так вот почему ты меня приревновал… Потому что сам… – тусклым, как в трансе, голосом проговорила Лана.
– Не было этого. Никогда, – сказал Олег.
И так он это сказал, что Лана очнулась от транса и посмотрела на мужа совсем с другим выражением. Потом с опаской потянула из его руки один снимок, другой, третий…
– Но ведь это ты, без сомнения! Твой шрам на спине, и вот… родинка на бедре. Ты это, Олег… – Она смотрела в глаза мужу растерянно.
– Да. Это я, – так же растерянно ответил Олег.
– А женщина?..
– Женщину я не знаю.
Лана совершенно растерялась. За все пятнадцать лет их брака и мысли не было о том, что кто-то может изменить. Их отношения всегда были тёплыми и доверительными. Скажи ей Олег, что он влюбился, она бы в первую очередь подумала, как ему помочь, а уже потом – что это, собственно, значит для нее. И уж никак не сочетались с образом Олега отношения того уровня, который называется «ничего личного, просто секс». Ее вдруг повело в сторону, стало темно…
– Лана, Лань! – звал ее Олег откуда-то из-за ватной стены.
Потом пошёл дождь, и она открыла глаза. Белое как мел лицо Олега, стакан с водой дрожит в его руке, вода льётся на пол…
– Я что, упала?
– Ф-фу, слава богу, очнулась. Давай я отнесу тебя в постель и вызову «скорую».
– Ой, нет, не надо! Уколы делать будут, – по-детски испугалась Лана.
– Ну, хорошо-хорошо, сядешь в кресло хотя бы. – Олег поднял ее на руки, отнёс в комнату. – Вот так, садись. Как ты себя чувствуешь?
– Ничего… только ноги ватные и голова немного кружится.
– В лучших домах Лондона дамам в случае обморока подносили бренди… – Олег достал из бара пузатую бутылку, налил из нее немного коньяку в толстый стакан. – Выпейте, леди…
Она проглотила жгучую жидкость. В голове сразу наступила ясность, и тут же туда пришла мысль.
– Принеси, пожалуйста, снимки, они там валяются.
– Да ну их!
– Мне самой сходить?
Олег вздохнул с досадой, но пошёл исполнять приказ жены. Она взяла фотографии, внимательно просмотрела все.
– Олег, а тебе ничего не показалось в этих снимках знакомым?
– Да говорю я тебе, не было этого! Не было!
– Было, – твёрдо сказала Лана. Олег негодующе охнул и приготовился что-то говорить, но она остановила его: – Нет-нет, помолчи и послушай меня. Вот, смотри: это наш номер в отеле на Кипре… А вон – смотри-смотри – валяются мои туфли. И еще – видишь? Это же моя сумка, я ее перед поездкой в ГУМе купила!.. – Она вскочила, кинулась к письменному столу, пошарила в ящиках и вернулась с лупой.
– Чёрт! Это нас с тобой кто-то снимал… А потом… эту бабу вставил вместо тебя?! Чёрт!!!
Олег так резко сгрёб в свои объятия Лану, что не устоял и упал в кресло, но рук не разжал. Они вдвоём оказались в тесном пространстве между подлокотниками и замерли там, крепко обхватив друг друга. Потом Лана прошептала, щекоча губами его щеку:
– Кто-то хочет нас поссорить… Кто?
– Главное – зачем? – вопросом на вопрос ответил Олег, почему-то вспоминая недавнюю встречу с другом юности.
«Кто-кто-кто, зачем-зачем-зачем», – стучал по подоконнику нудный ноябрьский дождь.
– Олежка, а может, нам просто кто-то завидует – да и все дела? – задумчиво глядя на монитор, где уже минут двадцать текст висел, застряв на полуслове, спросила Лана.
– Тогда это бабские штучки, – хмуро ответил Олег и, чуть оживившись, с надеждой добавил: – Хорошо бы…
– А если не бабские – то что? – Лана повернула крутящееся кресло так, чтобы оказаться лицом к мужу.
– Да знаешь, Лань, я и то каждый день удивляюсь, что мы еще живы-здоровы и газета выходит. Людишек-то цепляем… не бедных.
– Они сами виноваты! И потом – мы не голословно же… Факты приводим доказуемые!
– А то я не знаю…
Помолчали. Олег шуршал газетой, Лана мягко щелкала компьютерной клавиатурой. Из детской доносились взвизги Тимки и ломающийся голос Платоши: мальчишки возились в своём «спортзале».
«Кто-кто-кто, зачем-зачем-зачем», – шелестел за окнами дождь.
Лана вдруг снова развернула кресло на сто восемьдесят градусов, уставилась на мужа и с изумлением сказала:
– Нет, ты представляешь, какую работу надо было провернуть, чтобы сделать эти снимки? Ведь эта женщина позировала, а кто-то снимал… А потом корячился в фотошопе…
– Я думаю о другом: сколько времени они следят за нами. На Кипре мы были в мае, а теперь ноябрь…
– Фу, гадость! – Лана даже передёрнулась от отвращения. – Все воспоминания испохабили.
– Да, Кипр теперь закрытая тема… – грустно подтвердил Олег.
Пятнадцать лет назад
Счастье – эмоциональная категория. Анализу лучше не подвергать. Если Лане говорили комплименты о ее отношениях с мужем, она тайком скрещивала пальцы. «Тс-с!» – предупреждало что-то на генном уровне. Боги завистливы, люди поняли это еще в древние времена.
Ее подсознание предостерегающе прижимает палец к губам с момента встречи с Олегом.
– Уважаемые коллеги, думаю, все вы читали материалы Олега Дмитриевича, – сказала Людмила Васильевна, молоденькая и ироничная преподавательница истории журналистики. Сейчас-то ее ироничность спрятала иголочки, уступив место волнению. – Он недавно вернулся с Кавказа, из горячей точки, и пережил там опасное приключение.
Известный журналист Камнев стоял перед ними, первокурсниками журфака МГУ, в джинсах и чёрной водолазке и хмурился. Когда Людмила Васильевна объявила, что он проведёт с ними мастер-класс, он даже поёжился – от неловкости, поняла Лана. Высокий, светлые волосы коротко подстрижены, глаза то ли серые, то ли зелёные… «Обалдеть какой мэн!» – прошептала Ланке на ухо Лялечка, самая раскованная девчонка на их курсе.
На первый вопрос о кавказских приключениях Олег сказал: «Позже. Спрашивайте о том, что касается профессии». И стал говорить о задачах журналистики, о ее возможностях… Потом кто-то задал один вопрос, кто-то второй… и они посыпались как камешки с горы. И вот наконец Олег начал рассказывать в лицах, как его пытались похитить чеченские боевики и как его отбили наши бойцы. Он чуть запнулся, подбирая слово поточнее, и в этот короткий миг прозвучал вопрос:
– Олег Дмитриевич, а вы женаты?
Конечно, это Лялька! Лана повернулась к ней, с досадой прошептала:
– С ума сошла? Дай ему дорассказать хотя бы!
Но Лялька уже встала, картинно поправила холеной ручкой свои темно-рыжие волосы и спокойным, сладким голосом, не обращая внимания на замешательство Олега, продолжила:
– Я спросила потому, что вдруг представила, как трудно быть вашей женой. И все-таки позавидовала ей…
– Совсем наглость потеряла, – диагностировал кто-то из парней.
Аудитория зашумела. Но Лялька продолжала стоять, ожидающе и зазывно улыбаясь Олегу.
– Очень своевременный и не менее тактичный вопрос, Коростылёва, – подала голос с задних рядов преподавательница. – Олег Дмитриевич, вы вправе не отвечать на него.
Олег вдруг засмеялся:
– Что вы, Людмила Васильевна, как не ответить человеку, продемонстрировавшему коллегам такой эффектный журналистский приём? – Он забавно помотал головой. – Оказывается, вот как чувствуют себя те, у кого мы берём интервью. Даёшь человеку говорить свободно, сидишь с восторженно-обалдевшим лицом… Человек расслабится, разговорится о своём, даже расхвастается, а ты ему – бац! – свой главный вопросик. На который, задай вы его в лоб, он бы фиг ответил… – Он сделал паузу и, глядя на Ляльку, сказал: – Нет, девушка, я не женат. Почему – не знаю, некогда как-то было… – И тут он почему-то быстро глянул на Лану.
А через два дня она столкнулась с ним, выходя из аудитории. Он вдруг покраснел и сказал:
– А я к вам. Может, сходим куда-нибудь?
Томная красотка Лялька стала тележурналисткой и теперь демонстрирует зрителям одного из популярных телеканалов испытанный на Олеге приём, как, впрочем, и много других. Но Олег запомнил ее не потому, что она поставила его в идиотское положение перед студентами. Он ее запомнил и был ей благодарен, потому что не будь ее дурацкого вопроса, он мог бы не увидеть свою Ланку. Он помнил, как азартно рассказывал о своём спасении в чеченских горах, мысленно удивляясь, как похоже это было на сцену из крутого боевика, но ведь все так и было! И он именно об этом хотел сказать, как вдруг его перебил томный девичий голос. Он машинально посмотрел в ту сторону, откуда голос прозвучал, и… увидел белокурую девчонку, которая с досадой смотрела на встающую соседку.
Олегу не требовалось анализировать своё отношение к жене. Оно просто возникло в тот момент – и ничуть не изменилось за все эти годы. Очень немногие люди на планете могут с полным правом сказать о своих спутниках «моя половинка». Олег был из их числа.
Они спорили. Они ссорились. Но разве человек всегда в ладах с самим собой?