Я – не поэт, и то, что я пишу
Поэзией назвать реально сложно.
Стекает в строки – чем живу, дышу,
То, что во мне самой течёт подкожно.
Когда я за столом своим сижу,
Стихи пою и строчки сочиняю,
Я остро ощущаю, что дышу,
И воздухом я строфы наполняю.
(Дышу – пишу; дышу – пишу;
В такую я игру, как бы играю.)
Когда я чувствую подкожные процессы,
Воображаю, как бежит по жилам кровь,
Я пробую свой пульс и с интересом
Прослушиваю сердце, подняв бровь.
Когда я съем горохового супа,
Моё нутро отчаянно бурлит,
И в рифмах отражается звук пука,
И даже звук, когда живот болит.
Когда, я извиняюсь, мне неймётся,
Ну, в смысле – это женские дела,
Тогда я сочиняю что придётся,
Как если б ёжика, к примеру, родила.
Я – не поэт, поскольку я не вижу
Движенье мысли, образов и форм,
Зато я остро ощущаю грыжу,
Между четвёртым/пятым позвонком.