Лжет сонм невежд,
На всех углах гласящий,
Что от несбывшихся надежд
Родится в мир философ настоящий.
В душе философа, увы, надежды нет,
Там царствует сомненье и в осадке
Каких-то малых чувств букет,
Которые в рассудочном припадке
Он не спалил. Но корень его бед
Отнюдь не в гибели надежд, а прежде,
Когда еще в расцвете лет
Он юных грез с души не снял одежды,
Когда он верил: путь людской высок,
И от того, что видел, не в падал в отчаянье,
Пока не замечал, как одинок,
И не внимал недоброму молчанию
Толпы, сквозящей между строк.