На руках моих вышиты татуировки, символы древние, никто из ныне живущих не прочтет их никогда.
Я медленно иду вдоль влажной стены тумана, ледяного пара, прячущего острые зубы и когти неведомых зверей. Здесь нет ничего яркого – ни цветка, ни растения – только грязное молоко тумана, и я в самой сердцевине страшного водоворота стихии, не сильная и не защищенная никем.
Я всем чужая, они прогнали меня, вытравили собаками, палками, криками из своих жизней, простых и понятных.
За то, что я парила ночами над их крышами и заборами, за то, что я так и не привыкла ходить на ногах, за то, что я говорила с птицами и травами – а не с ними.
Они вышвырнули меня в Стороннее пространство, куда входа нет ни живым, ни мертвым.
Я вошла.
И тьма пожрала мои картинки, мои мысли, она пировала долго, смачно, по-хозяйски разрывая мои вены и любуясь калейдоскопом магии в них.
Вскоре она вышвырнет меня отсюда, из Всемогущего и Безысходного Стороннего пространства, и я снова буду о двух ногах, почти целых.
Мои ноги обглоданы, и это так избито…
А сравнивать туман с молоком – не избито ли?