Все изъело тебя, измучило,
Что ж опять ты за мной идешь?
Здесь удача – лишь дело случая,
Для нее и храню я нож.
Здесь не люди, а гниль ходячая —
Убедишься сама потом.
Оттого от людей все прячу я,
Оттого не покину дом.
Оттого сам я – как надгробие,
Оттого не люблю цветы,
Что здесь не жизнь, а лишь подобие.
И нет места таким, как ты.