Идет, бредет знакомый шум, и
Ничего не идет на ум.
Бывают мысли без тепла,
В них суета и чехарда.
Все станет, может быть, иным,
Когда вдруг стану нелюдим;
Ну да, шучу сам над собой
И вновь в пути, искать прибой,
Где радость сердца и души
Пусть брызги грусти или сны.
Зачем спешить, зачем бежать,
Я думаю, что вопрошать себя
Любимого земного
Любил всегда, и то не ново,
Но, а вопросы, – много их,
Пишу, понятно, свой я стих.
07.07.17.