Что миллионы душ и глаз, – все одиноко.
Слащавость чья-то вовсе не мешает,
И не прельщает стоимость порока…
Мы платим сами за себя, и кто-то знает,
Что все уж было, будет не однажды.
Искомые пути, все завсегдаты и
Человек находит свою пищу, уходит
Не всегда, все же в солдаты —
Любви и веры. И промозглый ветер
Без жалости приносит, что погорше…
Бываешь – высока, где он и не был,
Но ты с улыбкой, – не его здесь пища.
И что же дальше? Дальше то, что дальше…
Здесь лишь – свободы; безнадеги, фальши
И быть не может, – благодать низложит
Лишь только то, что быть с ней рядом может.
Никто не спорит; так – как есть: «что дальше?»
16.07.17.