Будильник тикает и Бог смеется
тому, что мы зовем его часами.
– Черт возьми, – Он говорит, –
в пыли, виниловых осколках,
в том, что чай остыл, что снег растаял,
что реки обмелели, виден
ход часов, как
на ладони
ожог.
Майра Асаре