Светлана Пригорницкая Дневник императора
– «Орленок, орленок, взлети выше солнца!» – страшно выпучив глаза, орал дед. – Гришаня, подпевай!
– «И степи с высот огляди», – испуганным фальцетом взвыл девятилетний Гришка, не сводя глаз с кулака, отбивавшего ритм по столешнице.
После третьей стопки дед требовал песен. Петь надо было громко, эмоционально. Иначе следовало наказание. Про орленка допели именно так. Во всяком случае, дед ни разу не нахмурился. После очередного куплета он провел перед Гришкиным носом открытой ладонью, давая понять, что этот этап развлекательной программы завершен, и перешел на поэзию.
– «Жри ананасы, рябчиков жуй…»
– «Ешь», – прошептал Гришка и привычно втянул голову в плечи.
За несвоевременное вмешательство можно было и затрещину получить. Но сегодня обошлось.
– Чего «ешь»? – удивленно переспросил дед, и даже рука его, потянувшаяся к бутылке, остановилась.
– Ананасы… – Гришка сжался еще больше. – У Маяковского… «Ешь ананасы».
– Брехня, – со знанием дела сказал дед и налил все-таки еще стопку самогона. – Владим Владимыч написал «жри», а потом эти ваши интеллигентишки все по-своему переписали. Вот, гляди. Где-то у меня было первое издание…
Дед с трудом поднялся, гулко выдохнул и, покачиваясь, прошел к книжному шкафу. Дверь за спиной скрипнула. Гриша скосил глаза. В приоткрывшуюся щелку пролезла бабушкина голова, повязанная платком в мелкий цветочек. «Ну как партейный?» – одними губами спросила бабушка. Гришка показал два пальца. Вторая стадия. Может, до плясок сегодня и не дойдет.
Из шкафа вылетело несколько книг, а затем высунулся дед, счастливо потрясая серым томиком Маяковского. Что-то глухо шлепнулось. Гришка перевел взгляд. На полу валялась потрепанная тетрадь.
– А вот они где, пис-с-сульки бур-р-ржуйские, – лицо деда исказила гримаса. Гришка на всякий случай отодвинулся подальше. Деда в таком состоянии не поймешь: то ли обрадовался находке, то ли разозлился. – Взял на раскрутки, да и забыл. Это, Гришаня, дневник последнего дармоеда российского – Николашки Второго. Когда правительство наше его племя в расход пустило, все ихнее имущество растащили. А я тогда в охране царской семьи в Екатеринбурге служил, вот евойный дневник и взял на раскрутки. Отдай бабке, пусть выбросит. Мы нынче люди богатые. И на «Беломор» деньгу имеем.
Бросив на стол тетрадь, дед нахмурил брови и прислушался к собственному организму. Гришка с надеждой следил за выражением его лица. Дед протяжно выдохнул, сделал несколько шагов и рухнул на кровать.
Пока бабушка снимала с деда тапки, укрывала пледом, Гришка нашел среди луковой шелухи и хлебных корок тетрадь. От синей обложки шло необъяснимое тепло. Ладони вдруг стали влажными. Странное чувство. Негнущимися пальцами он открыл первую страницу.
«30 апреля. Вторникъ. Ну вот мы и въ Екатеринбурге. Бедная Аликсъ! Что ей пришлось пережить! Толпа черни окружила поездъ и готова была снести его вместе съ нами. Сколько ненависти!»
Гриша быстро закрыл тетрадь. Показалось, что он влез во что-то очень личное. Ну, как будто открыл дверь в туалет в то время, когда кто-то сидит на унитазе. Даже кожа на щеках защипала. Закрыв тетрадь, он спрятал ее под рубашкой и выскочил из комнаты.
В сумраке подъезда у лифта стоял мужчина. Митя сразу узнал соседа с третьего этажа. Мужчина нажимал кнопку и удивленно вслушивался в тишину. Глядя на огромную сумку у его ног, Митя расстроенно вздохнул. Он-то точно знал, что лифт уже второй день на обслуживании. Мог бы пробежать на лестницу и сделать вид, что не заметил Григория Леонидовича, но момент был упущен.
– Здравствуйте, Дмитрий, – радостно, словно предчувствуя, кто будет тащить на третий этаж его сумку, поприветствовал он Митю. – Вы не в курсе, что случилось с лифтом?
– В курсе. Там же объявление висело.
– Висят какие-то обрывки, – Григорий Леонидович смущенно пожал плечами. – А я, видите ли, решил сходить в магазин, а заодно и физические нагрузки увеличить. Как вы говорите, соединил фитнес с шопингом. И спустился по лестнице. Но одно дело вниз с пустыми руками, а другое…
Ну никто и не обещал легкого дня. Ни слова не говоря, Митя подхватил сумку соседа и потрусил к лестнице.
Поднимались долго. Несмотря на то что Григорий Леонидович Нарышев был в хорошей физической форме, годы давали о себе знать, и останавливался он на каждом пролете. Митя старался как можно незаметнее доставать мобильный телефон и смотрел на время. Расстояние, которое он преодолел бы за полминуты, заняло втрое больше времени. Кажется, фитнес с шопингом, а потом и подъем отняли последние силы у соседа. Вот наконец и знакомая обитая дерматином дверь на третьем этаже. Можно было оставить сумку и бежать вниз, но, взглянув на тяжело дышавшего Нарышева, Митя задержался. Рука Григория Леонидовича дрожала, и ключ никак не попадал в замочную скважину. Не выдержав, Митя забрал из рук соседа ключ и открыл дверь.
До сегодняшнего дня он никогда не бывал в квартире Нарышева. Разглядывая тяжелые шторы, огромные фотографии в резных рамках, Митя словно попал век в девятнадцатый как минимум. Фотографии были везде. На полках книжного шкафа, на столе, покрытом велюровой выцветшей скатертью.
Нарышев был запечатлен то в джунглях, то у пирамид. В комнате резко пахло лекарством.
Нарышев прошел к дивану, попутно поставил на стол коричневую бутылочку, пустой стакан и бросил несколько серебристых блистеров с таблетками. Затем обессиленно опустился на продавленное от времени сиденье. Бледное лицо соседа походило на маску. Митя снова посмотрел на мобильник. Он, конечно, не торопился, но и задерживаться в чужой квартире не хотелось.
– Простите старика, – жалобно улыбнулся Григорий Леонидович. – Позавчера весь день на даче провел. Продал, а новый хозяин хочет все книги выкинуть. А там ведь бесценные сокровища. Первое издание Маяковского. Представляете? Хотел книги в библиотеку отдать, а там говорят, что сейчас такое не читают. Какую-то Абгарян им подавай. Иду Мартин. Помешались на иностранцах.
– Вообще-то, это российские авторы, – улыбнулся Митя, садясь на стул. – А вы что читаете?
В общем-то, Мите было совершенно неинтересно, что читает сосед, но оставить его в таком состоянии и уйти он не мог. На краешке стола лежала тетрадь, завернутая в полиэтилен. Григорий Леонидович перехватил взгляд Мити и улыбнулся:
– Если хотите, можете посмотреть. Вы, кажется, историей увлекаетесь? Вам будет интересно. Это последний дневник императора Николая II, написанный им в дни, предшествующие расстрелу. Мой дед служил в роте охраны императорской семьи, а после расстрела… Как бы это сказать покорректнее? Экспроприировал данный артефакт. Много лет назад я сам, лично, спрятал его и забыл. А вчера разбирал книги, нашел, даже не сразу вспомнил. Я-то не эксперт в данном вопросе, а вот мой друг, – широким жестом Нарышев показал на стоявшую на тумбочке фотографию, на которой он и еще один мужчина в белых халатах позировали на фоне лаборатории, – вот он специалист. Как увидел дневник, у него даже руки затряслись. Огромные деньги предложил. Только я решил не продавать. Отдам в музей. Это же не моя собственность. Вот пусть народу и послужит. А Ванька – друг мой – так расстроился, что разговаривать со мной не хочет. Я вчера сказал ему, что связался с музеем и жду эксперта, так он назвал меня скупердяем, голью перекатной и трубку бросил. Только, по мне, лучше быть голью перекатной, чем родной историей торговать.
Митя поднял глаза на соседа. Прикалывается? Ну не может же нормальный чел, пусть и в преклонном возрасте, говорить фразочками с доисторических плакатов. Григорий Леонидович сидел, закинув голову на спинку дивана. Взгляд его сконцентрировался на старой люстре с прозрачными висюльками, и казалось, сосед забыл о Митином присутствии. И Митя вдруг понял. Может! И главное, от чистого сердца.
Впрочем, Митя-то ко всяким реликвиям относился спокойно. Он же не Иванцов с его историческим клубом. Вот того бы этот артефакт парализовал на полдня.
Наконец цвет лица Нарышева восстановился, дыхание стало ровным. Митя поднялся, растерянно потоптался и, неуклюже попрощавшись, пошел к двери.
Выйдя на лестничную площадку, он достал телефон и набрал номер Иванцова. Если Сережа узнает, что Митя видел дневник самого настоящего царя и ничего не сказал, то обиды будет выше крыши.
Естественно, когда Иванцов был нужен, он оказался вне зоны доступности. Дверь подъезда глухо стукнула. Митя прислушался. Кто-то поднимался по ступенькам. Пальцы Мити уверенно скользили по экрану, набирая сообщение, когда рядом мелькнула чья-то тень. Митя поднял голову. Высокая спортивная фигура в серой толстовке и коричневой бейсболке поднималась на верхний этаж.
– Филин, если ты прикалываешься, то кара небесная обрушится на твою голову, – бурчал Иванцов, топая по лестнице вслед за Митей. – Не существует екатеринбургского дневника. Все вещи императорской семьи сперли. И ни о каком екатеринбургском дневнике царя никогда нигде не упоминалось.
– Может, и фальсификат, – раздраженно вздохнул Митя. – Сегодня должен прийти специалист из музея и забрать дневник на экспертизу. После этого будет известно, настоящий он или нет.
– Ага. Увидишь ты дневник после этого. Запрут куда-нибудь в запасники, и поминай как звали. Эх, не опоздать бы!
Дерматиновая дверь на третьем этаже оказалась приоткрыта. Ребята остановились и растерянно переглянулись. Из квартиры доносились голоса. Толкнув дверь, они ввалились в квартиру и, не останавливаясь, прошли в комнату.
За столом молодой сотрудник полиции что-то писал. Рядом склонился огромный мужик в белом халате.
– Расписывайся – и закрываем дело. Сердечный приступ и, слава богу, никакого криминала. – Повернувшись на топот, полицейский удивленно поднял брови: – Вы родственники трупа?
– Какого трупа? – прошептал Филин, чувствуя, как кислая волна подкатывает к горлу. – Я же с Григорием Леонидычем пару часов назад разговаривал.
– Так вы, значит, последний, кто видел почившего? – заинтересовался Филином парень в форме. – Как он себя чувствовал?
– Плохо.
– Ну, значит, все сходится, – обрадовался полицейский, закрывая папку. – Плохо себя чувствовал – раз. Жил один – два. Стало плохо, а стакан воды подать некому. Вот сердце и не выдержало.
Митя неприязненно посмотрел на собеседника, затем бросил взгляд на стол. Блистеры с таблетками, коричневая бутылочка, стакан – и… все.
– А где дневник царя? – ошарашенно спросил он.
– Какого царя? – поднимаясь со стула, спросил полицейский.
– Николая II.
– Я не видел никакого дневника, – полицейский вопросительно посмотрел на мужика в белом халате. Тот недоуменно пожал плечами.
– Если дневника нет, – задумчиво пробормотал Митя, – значит, я не последний, кто видел Григория Леонидыча живым. Он ждал специалиста из музея, который должен был забрать дневник.
– Ну вот и разобрались, – сказал полицейский и широко расставил руки, давая понять, что разговор окончен и всем пора на выход.
Митя растерянно обвел глазами комнату. Присел и осмотрел пространство под столом. Может, дневник упал? Нет. Слой пыли, скомканный носок под диваном и больше ничего. Взгляд рассеянно бродил от вещи к вещи, от фотографии к фотографии… Стоп! Фотография друга, который так расстроился из-за нежелания Нарышева продать дневник… Она же точно стояла на тумбочке. А сейчас нету. Обойдя полицейского, Митя бросился к тумбочке.
– Здесь фотография была, – почти закричал он.
– Здесь до фига фотографий. – Кажется, полицейского начала раздражать Митина активность. Но, взглянув на мальчика, он поджал губы и обратился к мужику в халате: – Ты фотографию видел? Нет? Ну, значит, и не было.
– Как же не было? – От возмущения Митя даже покраснел. – Посмотрите, везде слой пыли, а здесь полоса. Почему? Потому что здесь стояла фотография.
– Может, и стояла, – бесцеремонно схватив Митю за рукав, полицейский вытолкнул его на лестничную клетку, запер дверь и опечатал квартиру.
Где-то внизу хлопнула дверь подъезда, и ребята остались одни.
– Жаль дядю Гришу, – расстроенно шмыгнул носом Иванцов. – Безвредный старичок был.
– Серега, – тихо сказал Филин, – если дневник забрали на экспертизу, то на столе должна была лежать расписка о передаче артефакта. А ее не было.
– Он мог справку сразу спрятать куда-нибудь.
– Лекарства лежат на столе там же, где дядя Гриша положил их при мне. Сумки, как стояли у входа, где я их оставил, так и стоят. А справку, ручку, паспорт – сразу спрятал?
– Ну ты сравнил: где картоха, а где документ. Хотя жаль, что спрятал. Если бы мы фамилию эксперта знали, можно было бы спросить, настоящий дневник или нет.
– Ты помешался со своим дневником, – рявкнул Митя, зло вперившись в друга. – Может, Нарышева убили, а ты только о дневнике и думаешь.
– Филин, опять ты впадаешь в крайности, – расстроился Иванцов. – Тебе же сказали: «Сердечная недостаточность и никакого криминала».
– И все-таки давай сходим в музей и спросим, настоящий ли это дневник, и сколько он стоит на сегодняшний день.
– И этот чел обвиняет меня в меркантильности, – Иванцов поднял руку и картинно забросил ее на лоб.
Табличка с надписью: «Администрация» была начищена так, что блики радужными зайчиками дрожали по всему коридору. Встретившая мальчиков на пороге женщина оказалась именно такой, какими показывали в фильмах музейных работников. Высокая, с такой прямой спиной, словно лопату проглотила, в сером твидовом костюме и со стандартной гулькой на затылке. Ну и, конечно, очки. Куда же без них.