Я тут, нечайно, заблудилась на твоих страницах
прости я тайна…
я тайно
но нет
я не боюсь спалит (ь) ся
открытых книг читайте ворох
я просто заблудилась и пылится
а был ведь вечно дорог
тот кто…
никто.
развенчаны этюды
давным-давно
и говорит уже покуда
в глазах чужих вино
не надо б ворошить
не надо бы идти туда
где спал наивный вечер
а ты опять беспечен
и воля в кулаке
вопрос извечен
зачем блуждая вдалеке
опять листаю пыльные страницы
того романа
которому не суждено было случиться
и жжёт обманом
пальцы
до сих пор
он вор, он точно вор
он вдохновенье сразу спёр
когда его по имени назвала
и слёзы
заблудились
в одеяло