мне не нравится ваше море
мне не нравятся ваши слова
что случилось такое
что болит у вас голова?
от исландии и до испуга
тянутся в небо воды струи
а на месте всё сухо
когда тихо внутри
поле испахано славой
вьются птички гурьбой
тянутся за халявой
не вступая в верюжный бой
небо – бездонное блюдце
пей из него молоко или чай, или дождь
пусть другие над этим смеются
и по телу у них бежит дрожь