Всё впереди, молодой и пылкий,
юноша имярек…
Нижегородский откос с развилкой
пары великих рек.
Бабушкин крестик с малой иконкой.
Чистый речной песок
там, где окошко рыжей девчонки
в доме наискосок.
Малая Родина – хрустальная призма
для преломлений судеб.
Малая Родина – праздник и тризна,
это-стихи и хлеб.
Годы мои – кораблик бумажный
жизни несёт река.
Знаю, что было в ней самым важным:
мамы моей рука.
В мокрые камни с шорохом бьётся
волжской воды поток..
Мама бежит, в руке её вьётся
в красный горошек платок.
Плавит панамку палящее солнце
на речном берегу.
Мама моя, молодая, смеётся,
с отцом играя в стогу.
Годы текут рекой по протокам,
качая жёлтый камыш.
Но как бы ни был наш мир жестоким,
я – всё тот же малыш.
Перед потоком бурным и чистым
я преклоняю главу.
Малая Родина – главная пристань,
к которой всю жизнь плыву.
На даты меняются многоточия,
когда мы тихо уйдём.
День угасающий тлеется ночью,
ночь разгорается днём.
Ушли в Поднебесие мама и папа,
погасли, как свет в кино.
Их не вернут назад ни эскулапы,
ни сон, ни хлеб, ни вино.
Грусть моя – ты моё спасенье,
но чем ты можешь помочь?
Годы – тающий снег весенний
день меняет на ночь.
Будут в ночи блестеть ресницы
искрами слёз на ветру.
Будет мне малая Родина сниться,
даже когда умру.