Казалось бы, гусиное перо,
Но сколько лет творит оно добро.
Нет, не добро, историю творит,
И всё, что было раньше, говорит.
Цветут цветы в Лицее, как вчера,
И так благоухают вечера!
Встают полки на бой из-под пера,
И падают на землю юнкера.
И плачет кровью хрупкое перо,
Всю жизнь свою творящее добро.
И невдомёк гусиному перу,
Что я в пример его себе беру.
И, может быть, в трудах из-под пера
Кому-то вздох послышится с утра.