Мόю смыслы из мыслей коромыслом стиха.
Лихорадка поэта – как болезнь, нелегка.
Вроде мира касаюсь я у всех на виду,
А на самом-то деле жизнь двойную веду.
Вот опять обостренье. Я в тяжёлом бреду,
В забытьи вдохновенья внутрь себя упаду.
Внешне будто спокойна, улыбаюсь слегка,
А внутри дым пожарищ и порыв ветерка
Завязались в престранный, но прекрасный сюжет.
Я – стеклянный блаженный! Подождёт этикет.
Вновь, зажатая между о случившемся грёз
И фантазий о будущем, что не всерьёз,
Я плету и плету из взъерошенных нитей
Зазвучавшую ткань стихотворных событий,
И лекарства от жаркого бремени нет,
Лишь смиренно принять, что душой ты… поэт?