Смерть могла стать для меня лучше наградой, чем изнурительные скитания в пустоши мрака. Иногда я вижу свет. А обжигающие пары, которыми сложно дышать доставляют невыносимые мучения, они режут глаза. Левая стопа ноги стала синей. Из-за нехватки воздуха, сердце стало шалить. Наверно, это некроз. Я не могу нормально ходить. Лучше умереть от клинка в бою, не важно, куда войдёт его острие, чем изнемогать в кислоте желудочного тракта Сугроса. Скоро я просто не успею покинуть его импровизированные кислотные резервуары для той пищи, которая постоянно падает с верхних ярусов. Его кормят или оно жрёт падаль моего града Эжрантьер, не знаю. То, что попадает в его утробу уже пережёвано. Почему меня не переживали?
Кто-нибудь, помогите, облегчите мои страдания…
отрывок из книги
„Анои во чреве Сугроса“
поэт и романист
Заран Ага
1478 год эры правления Великого