Я руками ломаю хлеб,
Ибо нет у меня ножа,
Ибо только подобный жест
Не влечёт за собою зла.
Мои двери – пустой проём,
Не хранящий тщету и быт
От возможности, что порой
Волки будут сюда ходить.
От креста, на убогий пол
Лягу, рядом стоит кровать;
Только косвенно, как позор,
Я отважусь себя терзать.
Пыль отметит следы, по ним
Станет ясно зачем жила,
Свет проявит мои ручьи
Вокруг письменного стола.
А в вещах от вещей – слеза,
Потому как нельзя хранить
Преимущества, не сочтя
Подобающим их спустить
На пустые надежды. В том,
Как страданье уходит в гнев,
Неожиданных нет забот