– Эй! Есть кто-нибудь?
Никогда не думала, что буду претендовать на чужую собственность. Но сломанная машина и севший телефон сделали выбор за меня.
– Простите?! – кричу громче и обхватываю ручку калитки, которая тут же противно скрипит. – Я не нашла звонка, а…
Вот с кем я сейчас разговариваю?
Со своей совестью?
Но у меня действительно безвыходное положение. Я застряла в самом неудачном месте, вокруг только вечерняя трасса, много природы и вот этот дом. Я с трудом разглядела его, потому что его ловко вписали в пейзаж и как будто специально спрятали от посторонних глаз.
Дом красивый и современный. Неприлично богатый.
Я все же открываю калитку и шагаю по каменной дорожке навстречу коттеджу с огромными панорамными окнами. Свет горит только над верандой, которая выкрашена в темно-серый мрачноватый цвет. Рядом с ней припаркован массивный внедорожник со стальными порогами. Он выглядит агрессивным и тоже нарочито мужским, как и веранда.
– Это хорошо, – я успокаиваю себя логическими умозаключениями. – Мужики разбираются в машинах, а у меня как раз проблема с моей.
Я захлопываю кремовый пиджак на груди и снова проверяю телефон. Чуда не происходит, он мертв. Я едва не роняю его из рук, когда рядом зажигается фонарь с электрическим щелчком. Автоматика срабатывает по цепочке, и через секунду вся дорожка до дома оказывается освещена.
– Прелестно, – цежу.
Я поднимаюсь по ступенькам веранды и коротко оглядываюсь по сторонам. Джинсовая потертая куртка с нашивкой, похожей на герб байкерского клуба, валяется прямо на полу, рядом брошена забитая окурками пепельница и бильярдный шар с цифрой 6.
Всё по-прежнему прелестно.
Я не нахожу звонок и стучу в деревянную дверь. В ней есть вставки из стекла, но с той стороны на меня смотрит непроглядная тьма. Это нервирует, создавая впечатление, что дома никого нет.
А внедорожник?
Да и калитка открыта.
– Кто ты?
Короткий вопрос вышибает весь воздух из моих легких. Грубый стальной голос почти заставляет меня отступить от двери, я в последний момент ловлю шаг и сжимаю кулаки, справляясь с напряжением. Я по-прежнему никого не вижу, дверь приоткрылась всего на пару сантиметров, и силуэт незнакомца не разглядеть. Но у меня сразу складывается впечатление, что он очень высокий и сильный.
– Я… я… – черт, я начинаю путаться, как школьница. – Простите, что вот так вломилась, но у меня сломалась машина.
Я замолкаю, переводя дыхание. Мужчина молчит, и я вспоминаю, что сказала сотню слов, но не ответила на его вопрос.
– Я Саша… Александра.
Я смелею и заглядываю в щель. Замечаю холодный блеск прямоугольного медальона и, кажется, бородку. И густой аромат мужского одеколона. С кофейными крепкими нотами.
– Жди здесь, – приказывает он.
Раздается непонятный звук, стук чего-то металлического со звонким эхом, после чего дверь захлопывается прямо перед моим носом. У меня немного округляются глаза от уровня гостеприимства, но делать нечего. Я отступаю в сторону и остаюсь ждать на веранде, как велел хозяин.
Он, кстати, не представился.
И он точно огромный дремучий мужик.
Байкерская куртка, дизельный внедорожник, сигареты и бильярд. Весь набор стереотипов собрал и деньги не забыл. Я раньше такие дома только в журналах и сериалах видела. Странно, что здесь нет охраны и прислуги в униформе.
– Александра? – меня окликает женский голос, что раздается справа. – Я Марина, я помогу вам.
А вот и прислуга.
Женщина, которой на вид около пятидесяти, подходит ко мне и воспитанно улыбается. На ней простое черное платье, которому отчаянно не хватает бейджика с именем и должностью.
– Мне сказали, что у вас сломалась машина. Где-то здесь рядом?
– Прямо на повороте. Я могу показать.
– Лучше завтра утром, сейчас уже темно. Я вызову механиков, и они посмотрят, что там да как.
– Эм… А сейчас нельзя? Мне страшно оставлять машину без присмотра…
– Я уже позвонила, они ее дотащат до гаража.
Она указывает рукой направление, и я понимаю, что меня приглашают в дом. Правда, не в ту дверь, через которую я немного поболтала с угрюмым хозяином, а в другую.
– Там у нас кухня, – подсказывает она. – Может, выпьем чая, пока парни будут разбираться с машиной? Они позвонят мне, если им понадобятся ключи или еще что.
– А можно мне зарядить телефон?
– Да, конечно. Пойдемте.
Кухня оказывается огромной столовой. Она сделана с ресторанным размахом, тут и техника на все случаи гастрономического безумия, и зеркальные поверхности, и стильная мебель. Мне даже становится жалко Марину, как представлю, сколько сил надо, чтобы держать всё богатство в чистоте. И в блеске.
– Что вы пьете? – спрашивает она, как официант.
– Если можно, черный чай. Без сахара.
Марина кивает и проходит к столешнице, где стоит термопот. Я же осматриваюсь, как в музее. На ум приходит, что это нормальная часть дома, где как раз принимают гостей. Здесь нет пепельниц и не пахнет табаком, да и вся атмосфера легкая и светская, трудно тут представить хозяина, который начинает знакомство с фразы: “Кто ты?”
– Розетки справа, – подсказывает Марина, вспомнив о моей просьбе. – У вас яблоко?
– Да, – киваю.
Старенький, но любимый.
– Я сейчас найду зарядку. – Она бросает взгляд на мой телефон, чтобы проверить модель, и отлучается.
Она задерживается, и я сама разливаю чай по чашкам. Приятный терпкий аромат успокаивает, и внутренняя пружинка чуть разжимается. Я впервые попадаю в столь неприятную ситуацию, я была уверена, что мой седан справится с переездом в другой город, но он решил сломаться четко между островками цивилизации.
– Вот, – Марина возвращается с зарядкой, – должна подойти.
– Спасибо большое. Я вам тоже налила, сахар не бросала.
Я включаю зарядку и медитирую над телефоном, отсчитывая секунды. Хочется побыстрее включить и позвонить брату. Или хоть кому-то, просто поставить в известность и рассказать, что со мной случилось.
– Вы здесь живете? – Я оборачиваюсь к Марине, пока телефон оживает. – Место нелюдимое, мне повезло, что я заметила забор…
– Я здесь работаю, но можно сказать, что и живу.
– А тот мужчина?
– Я не разговариваю о нем, – отрезает она, впервые выпуская строгие нотки.
Эм.
Это правило такое?
О нем нельзя говорить?
– А имя у него есть?
– Хозяин, – отвечает Марина.