Я стояла у подножия узкой винтовой лестницы, ведущей на чердак старого дома. Пыльные ступени скрипели под моими ногами, словно предупреждая о чём-то важном. Я давно хотела подняться сюда, но всё откладывала – то времени не хватало, то вдохновение звало за письменный стол. Сегодня, однако, я решила: пора.
Чердак встретил меня полумраком и запахом старого дерева. Лучи солнца, пробивавшиеся сквозь трещины в крыше, рисовали на полу причудливые узоры. Я осторожно шагнула вперёд, разглядывая завалы из коробок, старых чемоданов и покрытых паутиной рамок для картин.
– Что ты скрываешь? – прошептала я, будто обращаясь к самому чердаку.
Мой взгляд упал на небольшой сундук, стоявший в углу. Он был обит потёртой кожей, а замок, хоть и покрытый ржавчиной, казался крепким. Я подошла ближе, провела рукой по крышке и почувствовала лёгкую дрожь.
– Интересно, что внутри? – пробормотала я, пытаясь открыть сундук.
Замок не поддавался, но я не сдавалась. Я осмотрела сундук со всех сторон и заметила едва заметную щель под крышкой. Вставив туда ноготь, я нажала – и замок щёлкнул.
Внутри лежала стопка старых писем, старая фотография и маленький ключик. Я взяла фотографию в руки. На ней была изображена молодая женщина в платье начала века, стоящая у этого же дома. На обороте надпись: «Любимому писателю, с благодарностью за вдохновение. 1912 год».
– Кто же ты? – задумчиво произнесла я, разглядывая лицо незнакомки.
Мое внимание привлёк ключик. Он был необычной формы, с замысловатым узором на ручке. Я повертела его в руках, а затем огляделась вокруг. Где-то здесь должна быть замочная скважина, подходящая под этот ключ.
Я начала осматривать чердак, заглядывая в каждый угол. И вдруг мой взгляд упал на старый шкаф, стоящий у стены. На его дверце была едва заметная замочная скважина. Я подошла ближе, вставила ключ и повернула его.
Дверца шкафа со скрипом открылась, и передо мной предстала потайная полка. На ней лежала толстая тетрадь в кожаном переплёте. Я взяла её в руки и открыла первую страницу.
«Дневник Елены Воронцовой, 1910–1912 гг.», – прочитала я.
Мое сердце забилось чаще. Я присела на старый стул, стоявший рядом, и начала читать. С каждой строчкой тайна старого чердака раскрывалась всё больше, и я понимала: это начало новой истории, которую я просто обязана рассказать.