Уж на свободу выпущен уже.
Природе нужен, светом дня разбужен.
а острый край к обеду стает лужей
И ею станет, уже, мельче же
Ожоги сна, примятые подушкой,
Грибы, как ушки, из-под толстых одеял
И сыпь весёлую веснушек,
на юных лицах наваял
Художник-май. Ему не время?
Ещё апрель?! Да кто ж поверит,
коль скоро шмель, поправ приличья
К щекам небритым безразличен.
Прошла уныний череда.
Пора сказать и свету "да".