Состоялась давеча
дoбыча
Хоттабыча.
Легкий запах камфоры,
голубенький дымок…
Только джинн из амфоры
выбраться не мог.
Там, снаружи, что за рожи —
лыбятся да пялятся…
Ну их нах. Себе дороже,
лучше дальше париться!
Бушлат его заплатанный
слезою оросился,
и бедный джинн заплаканный
обратно попросился:
«Накиньте мне хоть лет семьсот,
не надо мне скощухи.
Я все же дух, а не сексот,
а мы брезгливы, духи».