Вечер был одинок, как библейское слово в начале.
С неба мелкими каплями падала тихо тоска.
Я в холодной квартире – недужен, ненужен, печален –
Одиночество в вязкой густой тишине полоскал.
Настроение было моё в этот вечер – не очень,
Настроение было моё – хоть в могилу ложись.
Ничего у меня не стряслось, просто, как всегда, к ночи
Обострилась привычно болезнь под названием "жизнь".
У любого из нас так бывает, то чаще, то реже:
Ни с того ни с сего накрывает припадком хандра.
Я не меньше других этим приступам также подвержен –
И похоже, что снова её наступает пора.
Лезут мысли опять, запрещённые к употребленью,
Пессимизм оголтелый закладывает виражи,
И всё тлеет неспешно во мне, как сырые поленья,
Застарелая эта болезнь под названием "жизнь".
Совершенно раздавлен я в чёрные эти минуты,
Ничего мне не в радость, зато всё не то и не так;
А толчком к обострению чаще всего почему-то
Служит мелкий совсем, незначительный вроде пустяк.
Всё плохое – огромное приобретает значенье,
А хорошее в мире совсем исчезает, кажись…
Всё, конечно, не так: это просто болезни теченье
Под коротким, но ёмким и звучным названием "жизнь".
Но мечтам не всегда суждено оставаться мечтами,
Пусть не часто, но всё-таки что-то да сбудется вдруг.
Я мечтаю о выздоровленьи давно – и с годами
Постепенно пройдёт мой мучительный псевдонедуг.
И пойму с опозданьем тогда я, что жизнь – не зараза,
А насыщенных радостью солнечных дней круговерть…
А потом от болезней всех освободит меня разом –
Лишь одним взмахом скальпеля – лекарь по имени Смерть.
2017 г.