Ходжа Насреддин, как всем известно, родился в стране, где плоды – это плоды, и мясо – это мясо, и где никто не ест карри.
Однажды он плелся по пыльной индийской дороге, только что спустившись с высоких кафиристанских гор, и им овладела сильная жажда.
– Вот бы отведать каких‐нибудь плодов, – сказал он себе.
Не успела эта мысль прийти ему в голову, как за поворотом дороги он увидел добродушного на вид человека, сидящего в тени дерева. Перед ним стояла корзина, доверху наполненная блестящими красными плодами.
– Вот то, что мне надо, – сказал Насреддин.
Вытащив из узла своего тюрбана две маленькие медные монетки, он протянул их торговцу.
Не говоря ни слова, человек вручил ему всю корзину. Плоды эти в Индии очень дешевы, и берут их обычно понемножку.
Насреддин уселся там, где только что сидел торговец, и накинулся на плоды. Через несколько мгновений он почувствовал, что рот у него горит. По щекам потекли слезы, горло пылало. Ходжа продолжал есть.
Прошел час или два. Тут мимо проходил афганский горец. Насреддин окликнул его. – Брат, эти проклятые плоды, должно быть, вышли из пасти самого Шайтана!
– Дурень, – сказал горец, – неужели ты никогда не слышал об индийском перце? Немедленно прекрати их есть, не то еще до заката смерть порадуется своей новой жертве.
– Я не могу уйти отсюда, – вздохнул Ходжа, – пока не прикончу всю корзину.
– Безумец! Эти перцы кладут в карри! Выбрось их сейчас же!
– Это не перцы, это – мои деньги, – прохрипел Насреддин, – как же я могу их выбросить?