Есть такая струна: она сделана не из железа,
Не из стали: багряным окрашена, ведает временем.
И покуда звучит, еще есть ощущение рези,
Тонкой линии, режущей свет, предвещающей тление.
Есть такая игра: на гитарную партию судеб
Наносить красной краской ничтожные нотки событий.
Ускоряется темп, но чего-то уж больше не будет.
Все быстрей, все сложней переход между нитями, нитями…
Но вибрация – лишь миллиметры колеблящей силы,
Нисходящая, тает, стремится к нулю, вникуда.
Все проходит. Игра прекращается, все, что крутилось.
Выпрямляются струны, нотный лист размывает вода.
Есть таинственный звук: на секунду затишье. На годы —
Остается высокий, не меняющий высоты,
Тонкий гул, приговор к исполнению кары свободой,
Неосознанной мысли, что где-то остались мечты.
Так мечтай же! Стремись! Сделай так, чтоб за гробом стоящим
Страшно не было знать, что струна распрямилась не в такт.
И с улыбкою после игры притворись просто спящим.
И поверь: это не эпилог. Это только антракт.