Всё ближе и ближе приезд милой Иры,
Быть может, пора убираться в квартире?
А может, сама она пыль уберет?
И кто этих женщин хоть как-то поймёт?
Вот мне шестьдесят, а в душе я ребёнок,
И голос мой ломкий, так весело звонок.
И вот потому не работаю вовсе:
Да рано ещё мне тащить туда кости.
И я на досуге стихи сочиняю,
Весёлым и радостным часто бываю.
Ещё бы не быть: ведь проблем никаких.
Не надо заботиться о малых сих.
Надеюсь, всю жизнь проживу без забот,
И кто эгоист, меня сразу поймёт!