Окурок упал у границы,
Хватило коварного жара.
Сгоревшее поле пшеницы,
Огарки чернеют и сажа.
Колосья уже созревали,
Теплом, наливаясь и силой.
На счастье свое уповали,
Земля для них стала могилой.
И ветер, срывающий копоть,
«Двухсотый» несет по просторам.
Одних одичалая похоть,
На всех отольется позором.