Прелые листья на тропах раскисших
Ворохом рыжим лежат.
Сколько деревьев, несчастно поникших,
Мелко от стужи дрожат.
Небо затянуто облачным платом,
Темным, как перья сипухи.
Стонет камыш о тепле невозвратном
Голосом древней старухи.
Возле опушки елового леса
Пахнет грибами и мхом.
Но вечереет, и дымки завеса
Все растворяет кругом…