Он не приходит к маленьким детям,
Он поселяется где-то в душе,
Быстро несёт его сумрачный ветер,
И сеет повсюду, и множит везде.
Никто ведь не знает, откуда он взялся
И как он проникнул в наши сердца.
Он к роду людскому во тьме привязался,
И с ним он шагает всегда до конца…
Мы не замечаем, как учим потомство
Бояться всего, что так чуждо вокруг.
Мы в душах чужих чиним вероломство
И всех загоняем в «испуганный» круг.
Чудовища есть, что во сне нам встречались,
Придумать, увы, мы не можем ничто,
Но страхи откуда тогда наши взялись?
И кто и когда напугал вдруг кого?
Откуда природа могущества страха,
Что просто не знает границы своей?
Кто дал ему силу такого размаха,
Что он с каждым разом сильней и сильней?
Откуда он взялся, подумать мне страшно,
И жутко становится в мыслях о нём,
Ведь страх – это нужно, и страх – это важно,
Со страхом в душе нам всё нипочём…