но где же праздник вдохновенья
среди руси священных рощ
и глаз просохших удивленья?
всё-всё ушло куда-то прочь.
брожу один в полях безлюдных
как призрак самого себя,
лишь пустота очей безумных
в ответ на вызов ноября.
уж улетели гуси-утки,
а снег спасенья не спешит,
и всё темней и глуше сутки,
и в горле горечью першит,
и даже ветру не поётся…
чего ж мне, грешному, желать?
не каждый день судьбой даётся
осенней грусти благодать…