От меня убежала перчатка.
Убежала на старости лет.
Да, возможно, жилось ей несладко,
руку в куртку – а там её нет!
Может быть, затаила обиду
и носила в себе много дней?
А такая спокойная с виду —
никогда б не подумал о ней!
Я бреду полутёмной аллейкой,
сердце ноет, как нудный москит.
А перчатка лежит под скамейкой
и, наверное, тоже грустит…