Настоян воздух на полыни.
Твой поцелуй в
меня твоё впечатал имя…
А в нём Июль.
Со вкусом жжёной карамели,
горит клеймом…
Меж тополей кружат метели…
И пух столбом.
Ты не скрывала своё счастье.
Я прятал грусть.
Из облаков белёсой масти
сложилось: пусть…
Казалось мне всё это милым,
забытым сном.
Всё это было… Было… Было…
Давным-давно.