Смысл был, но что с ним стало после? —
Никто из нас поживших здесь не помнит…
Не то, чтоб мы все камнем-мохом заросли,
Мы иногда выходим из земли…
Глядим на свет, но ничего не видим,
В своем полупрозрачном прошлом виде…
А Смысл он был, раз все здесь как-то жили,
Существовали, разгорались и остыли…
Орали, просто плакали, дрались,
Мы, кажется, увидели, что жизнь —
Игра в какой-то вечный хаос,
Такая мысль однажды к нам прокралась…
Мы напились, поспорили и сникли,
В своих гробах мы к тишине уже привыкли…
Вы что-то ходите, зачем-то там идете,
На небо рветесь в призрачном полете…
Но все пройдет, и этот год, и этот род,
Придет другой непомнящий народ…
И будет также он в любви соединяться,
Провозглашая заблужденья святотатца…
Земная ось не сможет поломаться,
Но водной гладью может разливаться,
Стирая след всех наших бывших лет,
Здесь растворится под дождем любой портрет…
Любая грань из камня и бетона,
Любая строчка устаревшего закона,
Любое счастье замершего лона,
Любого крика, просто полутона…
Полифония бешеных приветствий
Рождает век сплошных несоответствий…
Был ты иль я, не все ль равно, кто был?! —
Ты смысл забыл, и я его забыл…
И океан за нами грязь собою смыл,
Чтоб нарождался кто-то, набираясь сил…
Смысл будет, был, что будет после, —
Мы все приходим к Смыслу просто в гости…
Прикидываем часто, – что к чему,
Прикладываясь к вечному письму,
Мы пишем, это нас еще бодрит,
Ведь мы в письме теряем всякий стыд…
Воображаем даже то, что и не знаем,
Бежим куда угодно, словно к раю…
А на краю невидимой вершины
Нас ждет Творец без видимой причины…
Мы чувствуем, что это Он один
Мгновения и судеб господин…
Стирает нас как числа на бумаге,
А мы все рвемся и в неистовой отваге…
Пытаемся прорваться через Космос,
К месту, где нет старого погоста,
Где все бессмертны, счастливы спокойно,
Имеют Смысл прожить себя достойно…
Переплавляясь, просто исчезая,
Своей Любовью Вечность украшая…