Всякой рифмы плесть умеет,
Но не всякой отогреет.
То, как Пушкин пел Татьяну.
То, как Гамлет об отце.
Всё скромнее стало явно,
И поэт, и мысль в конце.
О презренный дилетант Я!
Не умею рафинад.
Мне, чтоб мысль звучала странно.
Мне, чтоб подогреть азарт.
Измельчал поэт отныне.
Не поёт он глубоко.
Что о смерти, что о дыне,
Выражение одно.
Всякой рифмы плесть умеет,
Но не всякой одолеет.