Чувство свежее, вихревое,
Этим только бывает метель,
Ярко-сладкое, болевое…
Я хочу здесь его и теперь.
Но его никогда не будет,
Как всегда, другое – не то,
Снова алчно застонут груди,
И к иному мчится авто.
В будуарах ложась куртизанкой,
Буду помнить я только одно:
Кралась я к нему партизанкой
И украдкой стучала в окно…