Признаю́сь в любви читателям России,
У кого всю жизнь я доброте учусь.
И когда автографы просили,
И когда стихи читают наизусть.
Нас от многих бед спасают книги.
В них любовь, надежда, свет и честь.
Сколько на земле имен великих…
И великих книжников не счесть.
Пишут земляки мне отовсюду —
Из Твери, из Пензы, из Орла.
Каждое письмо, как отблеск чуда,
Весточка надежды и добра.
Люди обнажают душу в письмах.
Как мне дорог пониманья миг!
Неспроста сказал когда-то Бисмарк,
Что война боится мудрых книг.
Я бы никогда не стал поэтом,
Если бы не верил мне народ.
Мы одним озарены с ним светом
В этом мире страха и невзгод.
И всем сердцем верую я свято
В искренность читающих людей.
Я от них своих обид не прятал,
Как не прячу и любви своей.
Потому от имени сограждан
Получил я право говорить
О добре и зле,
О малом и о важном
И надежду издали дарить.
Я никогда не возвращаюсь в прошлое,
И не тоскую по былым годам.
А все, что было там хорошего,
Я берегу в душе и не предам.
Меня Судьба испытывала часто,
И посылала пасмурные дни,
Где ни удачи, ни надежд, ни счастья,
А только огорчения одни.
Но я был полон светлых ожиданий,
Что краток срок печальной полосы…
И вновь судьба мне благосклонно дарит
Счастливые недели и часы.
Я никогда не возвращаюсь в прошлое…
Ведь ты со мной сейчас и навсегда.
И те года, что мы с тобою прожили, —
Они не только прошлые года.
2016
В суровую быль сорок первого года
Влилась материнская правда твоя:
По зову страны, по приказу народа
На фронт уходили твои сыновья.
Прощаясь надолго с родными местами,
Мы знали, тебя оставляя одну,
Что нет на земле тяжелей испытаний,
Чем сыновей провожать на войну.
Когда на полях говорили колосья
О том, что работаешь ты за троих,
Когда боевая тревожная осень
Стучала безжалостно в окна твои, —
Тогда ты была и грустна, и красива —
В работе упрямей и духом сильней…
И знали сыны – это наша Россия
Стояла тогда за спиною твоей.
И как ни огромны родимые дали, —
Вместилась вся Родина в сердце твоем.
Вы вместе и беды и счастье встречали, —
Недаром мы матерью землю зовем.
Летний вечер.
Дремлет тишина.
Из окна мне улица видна.
Вдалеке в сиреннике густом
Притаился невысокий дом.
В доме том и дверь, и окна есть,
Можно их по пальцам перечесть.
Но меня волнует лишь одно —
Крайнее заветное окно.
Часто, часто у того окна
Девушка тоскует допоздна.
Допоздна не гаснет свет в окне, —
Потому-то и не спится мне.
И мечта —
Куда ни шел бы я —
Приводила под окно меня.
Только сердце ведало мое —
Я спешил,
Чтоб увидать ее!
Но, стараясь из последних сил,
Не смотрел —
И мимо проходил.
А сегодня, к радости моей,
У реки я повстречался с ней.
И, нежданно путь ей заслоня,
Я решился:
– Выслушай меня. —
И как есть – я все ей рассказал…
– Как давно,
Как долго ты молчал… —
И улыбкой отвела беду.
– Приходи…
Я каждый вечер жду…
Выбирал я недолго место.
У окошка погожим днем
Перед самым моим отъездом
Посадили мы клен вдвоем.
И потом в тесноте вокзала
Снова вспомнил о клене я.
Осень листья с него срывала,