Я не умел писать – я был исписан
Скребущим остриём кинжала у Судьбы.
Терпел на теле все стихи свои,
Иль Рок их посылал с небесной выси?
Здесь – раны рваные за многоточьем,
Здесь в каждой строчке – боль моей души сквозит,
Пусть прочитавший это мне простит…
Поймёт, что хулиган сказать здесь хочет.