Глава 4
На лице Марата дергается нерв. И венка на виске. Я помнила эту его особенность, это было всякий раз, когда он сильно нервничал.
– Бандит?– хмыкает жестко,– это тебе папочка так сказал, что я бандит?!
–А что, не бандит?! Я все знаю про тебя, Марат! Знаю, что ты тогда наврал мне, что едешь в Ростов к армейскому другу, чтобы поступить в институт, а сам связался с какими-то укурками, с которыми вы занимались рэкетом и разбоем! Знаю, что ты загремел в тюрягу за свои грязные делишки! Всё знаю!
Он слушает меня с каменным лицом. Хорошо, что стало еще темнее. Наверное, небо заволокло тучами и звезды больше не светят… И у меня в душе они тоже погасли…
– А бандит и тюремщик, конечно, не пара такой умнице и красавице, как ты, да?!– спрашивает меня с еще более жесткой усмешкой.
–А ты сам как думаешь?– усмехаюсь в ответ.
На самом деле, я так не думаю… Нет, вопрос не в том, что я оправдываю Марата. Вопрос между нами в другом… И мы оба это знаем… Я считываю это в его глазах.
–Быстро же ты от меня отказалась… И даже в мыслях не предположила, что правда может быть более сложной, чем тебе папочка обрисовал…
– Это ты от меня отказался, Марат,– слова вылетают с остатками воздуха из легких,– это ты не удосужил меня и весточкой от тебя, при этом исправно написывая своим родственникам. Это ты просто взял и вычеркнул меня из своей жизни, а потом…
Не могу договорить. Внутри жжет от воспоминаний.
Потом на пороге соседского дома появилась молодая русская женщина с новорожденным ребенком на руках и стала жить с матерью Марата… И все прекрасно знали, что это его женщина… Его русская женщина из Ростова, которая родила от него…
В тот день мой взгляд погас. И я больше никогда не посмотрела на соседский дом. Потому не сразу узнала, что он давно опустел. В следующий раз, когда мы приехали в республику, от него веяло холодом и пустотой. Как от нашего с ним прошлого…
Интересно, он спутался с ней до того, как заливал мне в уши про неземную любовь всё лето? Я уезжала в тот год к сентябрю, сгорая от любви к нему. А он переезжал в Ростов, обещая, что совсем скоро все изменится и мы будем вместе всегда…
Он ведь писал мне из Ростова до того, как его посадили. Даже приезжал в Москву три раза за тот год- просто чтобы подарить букет и так же стремительно исчезал. «Чтобы не забывала, чья ты»,– говорил каждый раз, когда протягивал огромную охапку красных роз. Домой нести их, понятное дело, я не могла, и потому отдавала однокласснице…
В последний раз я видела его накануне своего семнадцатилетия. В Москве был февраль. Снег уже пожелтел и пожух, но еще не терял своего упорства. Марат приехал меня поздравить. Как всегда, всего на пару часов. Без остановок в Москве. Туда и обратно на машине. Страшно подумать… И только для того, чтобы подарить цветы и увидеть меня… Какая девушка о таком не будет мечтать?
В тот день он показался мне каким-то бледным и задумчивым. Мы пошли в кафешку у универа, заказали по кофе. Я что-то нелепое щебетала о том, что после сессии обязательно приеду в республику, ожидая от него хотя бы какой-то реакции… Потому что втайне я надеялась, что он тоже приедет и придет к нам домой просить моей руки… Это было логично… Это было правильно… Мы не могли больше прятаться ото всех… Предыдущее сумасшедшее лето и так было сплошным риском для нас обоих… Господи, что мы тогда творили… Вспоминаю- и становится жарко…
Каждую ночь через окно по дереву, когда все в доме засыпали, я спускалась в сад из своей комнаты… Он перелезал через забор… Мы стояли в тени крон многолетних деревьев, выращенных моими бабушкой и дедушкой- и до одержимости целовались…
Иногда, когда страсть подогревала кровь слишком сильно, я позволяла Марату большее. Он трогал мою грудь через ткань, целовал в шею аккуратно, чтобы не оставить засосов, шептал слова на грани… И все равно, я не позволяла касаться себя там, не позволяла переходить грань невозврата, после которой почувствую себя грязной, хоть и понимала… Он хотел… Дико хотел… Марат был опытным парнем. Я уже тогда понимала, что там, в Ростове, когда он служил в армии, у него были женщины… Дура, с тобой он играл, а там…
Возвращаюсь в реальность от очередного его прикосновения к моей руке.
Не знаю, сколько вот так мы стояли и смотрели друг на друга… Сколько он мне дал стоять и смотреть…
–Фатя, все было не так…– хрипло взывает ко мне. Его взгляд сейчас как у волка. Господи, в нем боль… Не надо, не ведись, не ведись,– говорю я сама себе…– мы уже давно не живем в этом доме. Я приехал к тебе, как только мне сообщили, что ты в республике… Всё изменилось, красавица… Я больше не простой оборванец без отца, который не был тебя достоин. Теперь я могу дать тебе все, любимая… Будешь моей королевой…
–Замолчи, – жестко осекаю его я, не давая возможности и дальше травить мне душу токсичным бредом,– все прошло, Марат… Между нами было детство… У каждого теперь своя взрослая жизнь… Уходи, пожалуйста… И больше не появляйся в моей жизни…
В голове пульсируют слова отца…
– Чтобы не смела даже думать об этом Марате! Он бандит, Фатима!– так он обращался ко мне, только когда был сильно зол,– Вместо того, чтобы честно работать, как это делал я, он решил пойти самым простым путем! Связался с каким-то сбродом и оказался там, где ему и место! В тюрьме! Имя этого человека не то, что никогда не прозвучит в этом доме! Если я просто даже узнаю, что ты о нем думаешь, я откажусь от тебя!
–Анвар, что ты такое говоришь,– в ужасе одернула его мать.
– Ты знала, Лариса! Знала, что она общается с этим отбросом все лето и молчала! А что, если бы он…– отец схватился за сердце…
В тот вечер мы вызвали скорую и больше никогда не возвращались к теме Марата. Впрочем, к ней и не нужно было возвращаться…
Спустя две недели мать принесла мне новости из поселка… Марат в тюрьме, а в его дом к матери въехала какая-то русская женщина с маленьким ребенком на руках…
Мое сердце, и так разорванное вклочья, в тот день перестало биться…
Вспоминаю этот ужас. Заставляю себя пережить его снова и снова… Нет, он сделал мне слишком больно… И потому я выдаю, глядя в его глаза, не моргая…
– Мы прилетели в республику, потому что меня должны прийти и засватать. И я соглашусь… Я не свободна больше. А ты иди туда, откуда пришел… У тебя ведь есть, к кому идти… Я знаю… Видела…
Марат каменеет. Я вижу, как его лицо становится похоже на мраморное изваяние… Это так страшно, что меня даже трясет…
–Ты любишь его?– голос сиплый и жесткий одновременно. Невыносимый…
– Рустам – мой будущий муж. Это все, что тебе нужно знать. Пожалуйста, уйди или я и правда закричу и позову отца…
–Фатя…– говорит он зачем-то, словно бы это его «Фатя» что-то могло исправить…
–Уходи…– получается так же свистяще, как и у него…
Марат отмирает.
–Хорошо. Ты сама сделала свой выбор…
Я сильно жмурюсь, а когда открываю глаза, из которых начинают капать жирные капли слез, его уже нет. Только абрикосовое дерево на границе наших участков, на границе наших судеб, неуклюже шелестит листьями.