У каждого – два каждых в голове,
Еще немного – от себя и друга,
Еще чуть-чуть от замкнутого круга,
Все остальное держим не в себе.
От молота до наковальни есть
Совсем немного, скажем, две пушинки,
На батарее тающие льдинки,
А также те, кто – вечно, но не здесь.
По мавзолеям много разлеглось,
Всех тех, кто жизнь любил непримиримо,
Всем тех, кто не искал дороги к Риму,
Кому найти дорогу удалось.
Пусть все идут, туда куда идут.
Пусть дождь стучит, по зонтику, по крыше.
Пусть тот, кто шел, уходит выше-выше.
Пусть это время странным назовут.
Пускай горит у каждого внутри
Костер любви, нетленный, негасимый.
Пусть дарит он отчаявшимся силы,
Но зажигалкой чиркать не проси.