на лужах мурашки – от дождя,
бросает зонт в озноб
от ветра,
и кислый привкус
сентября
у штемпеля в углу конверта,
печать размыта…
пелену
пересекают шрамы веток,
оторван неба край –
засучен,
его сырую бахрому
уж разъедают кляксы туч –
отправлено письмо
за сотни лет до нашей эры,
в почтовый ящик горизонта
было опущено оно,
галеры строк,
на них – рабы гребут,
прикованные
к буквам,
как рок,
накатывают времена Гомера –
и неотстроенная
Троя,
и непостроенная
вера…