Небо медленно окрашивалось в теплые оттенки заката, словно само солнце, прощаясь с днем, решило оставить яркий след в памяти города. Дворик старой кофейни на окраине парка был залит мягким светом фонарей, и здесь, среди тенистых деревьев и шороха листвы, можно было почувствовать настоящее умиротворение.
Ева сидела за маленьким столиком, сжимая в руках чашку кофе. Горячий напиток согревал ее пальцы, хотя вечер был еще теплым. Слова на экране ноутбука текли медленно, неохотно. Последние несколько дней писательство давалось ей с трудом, словно все вдохновение унесло куда-то с первым жарким днем августа.
Она глубоко вздохнула, подняв взгляд от экрана. Вокруг звучали обрывки разговоров, тихий смех, шепот ветра. Все это создавало ощущение какого-то волшебства, но Ева никак не могла уловить его суть, не могла найти нужные слова, чтобы описать это в своей книге.
"Может, это не моё?" – мелькнула мысль, но она быстро отогнала её прочь. Она писала с детства, и это всегда приносило ей радость, облегчение, путь к собственному миру. Сейчас же каждый новый абзац становился для неё испытанием.
– Простите, здесь свободно? – прозвучал вдруг мужской голос, выдернув её из размышлений.
Ева вздрогнула и подняла глаза. Перед ней стоял высокий молодой человек с непослушными каштановыми волосами и слегка смущенной улыбкой. Он держал в руках поднос с чашкой кофе и кусочком лимонного пирога.
– Да, конечно, садитесь, – ответила Ева, удивившись своей неуверенности.
Он сел напротив неё, осторожно поставив поднос на стол. Было видно, что парень не собирался навязываться, просто искал свободное место в переполненной кофейне. Но что-то в его присутствии сразу привлекло внимание Евы. Может, это была его легкая небрежность, или же искренняя улыбка, которая словно освещала всё вокруг.
Некоторое время они сидели молча. Ева пыталась вернуться к своей книге, но теперь ей было сложно сосредоточиться. Время от времени она украдкой поглядывала на незнакомца. Он медленно ел пирог, задумчиво глядя в никуда, будто тоже искал что-то в этом тихом летнем вечере.
– Вы писательница? – вдруг спросил он, заметив её взгляд на ноутбук.
Ева смутилась, но кивнула.
– Пытаюсь быть, – с лёгкой улыбкой ответила она.
– О чём пишете? – его интерес казался искренним, и это заставило её немного расслабиться.
– Это роман… О поиске себя, о том, как важно найти своё место в этом мире, – она замялась, подбирая слова. – Но сейчас у меня как будто творческий кризис. Слова не складываются в предложения, мысли путаются.
Парень кивнул, задумчиво откусив ещё кусочек пирога.
– Это бывает. Иногда нужно просто сделать паузу, отпустить себя, – сказал он после недолгого молчания. – Иногда вдохновение приходит в самый неожиданный момент.
Ева посмотрела на него с любопытством. Было в его словах что-то такое, что сразу вызвало в ней доверие.
– А вы? Чем занимаетесь? – спросила она в ответ.
Он улыбнулся, откинувшись на спинку стула.
– Музыкант. И у меня, как и у вас, бывают такие моменты, когда каждая нота звучит не так, как хочется. Тогда я просто закрываю инструмент и иду гулять. В конце концов, музыка везде – в шуме ветра, в голосах людей, даже в стуке каблуков по асфальту.
Ева неожиданно почувствовала, как её сердце забилось быстрее. Слова этого незнакомца прозвучали для неё как ключ к собственному замку. Может, ей тоже стоило просто отпустить свои переживания и позволить истории родиться самой?
– Спасибо, – вдруг тихо сказала она, не до конца понимая, почему благодарит его, но чувствуя, что этот разговор уже изменил что-то внутри неё.
Парень посмотрел на неё внимательно, будто понимая, что она имела в виду больше, чем сказала вслух.
– Всегда пожалуйста, – его улыбка была теплее летнего вечера. – Меня, кстати, зовут Максим.
– Ева, – ответила она, чувствуя, что этот вечер станет началом чего-то нового.