«Ее, беснуясь, потрясали —
Смотрите ж: всё стоит она!»
Читаю Пушкина и слышу,
Как он поёт нам Благовест.
Его душа всё выше, выше —
Стихами плещется окрест…
Меня уносит в глубь России:
В луга, где так дурманит цвет,
И дальше, дальше без усилий,
Где реки свой берут разбег,
В тени таинственных деревьев
«стада шумят, и соловей»,
Людское позабыв поверье,
Поёт «в безмолвии ночей.»
В душе моей рождая звуки
И отголосками на лист…
Скорее карандашик в руки.
Писать, пока мой ум речист.
Овины, мельницы с крылами —
Давно уже минули в век.
Оставив ряд холмов, с домами —
Крестьянин новый взял разбег…