Когда нас никто не слушает, спрашиваю у расты:
– А у меня какая аура?
– Буровато-красная!
– Как кровь?
– Как смерть!
И как обухом по голове эти слова: «Как смерть!» И воспоминания… Семь минут. Семь грёбаных минут, которые перечеркнули мою жизнь там, на Земле. Семь минут, из-за которых я на пять лет стал затворником. Семь минут клинической смерти…