Утро болезными лучами проникало в комнату. Они резали глаза. Он умирал от жажды.
Несколько часов спустя (спустя нужду, просьбы, ожидание, холод, пот, жар, острую нехватку благоразумия) пришёл Джон.
− Как ты, Джек?
− Да ничего, − еле отвечал Джек. − Это всё от нервов. Я вчера снова думал об этом.
− Ах, Джек… с этим надо что-то делать. Тебе нужно сходить к психологу. Разумеется, когда выздоровеешь, но сделать это нужно обязательно, понял? Это нельзя так оставлять.
− Да я ничего. Я так… просто…
Джон Кинг глубоко и с неудовольствием вздохнул.