Мы летописцы жития народа,
Его и явь живая, и судьба,
Хоть разные собою от природы
И первым делом любим в нём себя.
Но им мы одинаково любимы.
Мы – словно ветви древа одного.
Хоть верхние, хоть нижние – любые,
Навек неотделимы от него.
Нас держит ствол от бурь зловещих крепко.
А мы, махая крыльями на нём,
Пытаемся взлететь всё время в небо —
И от того над буднями растём.
И с высоты такой лишь в праздник вспомним,
Что сами бы подняться не смогли,
Что есть у нас невидимые корни,
Поящие нас соком из земли.
Пусть прячет мрак в верховьях Леты время,
Но белый свет рождается во мгле.
И не погаснет он, пока деревья
Цветут и плодоносят на земле.